Средь сутолоки шумного Арбата

Не замечая праздной суеты

Чуть-чуть смущаясь, глядя в даль куда-то

Художнику позировала ты.

Его руки отточено движенье

Стремителен полёт карандаша

И чувствуется чуда приближенье

И обнажается художника душа.

На ватмане, как в зеркале старинном

Возникли твои нежные черты

Твои глаза мне не забыть отныне

До самой крайней, гибельной черты.

И в этот час, ты стала мне всех ближе...

Когда-нибудь, через семнадцать лет

Глаза закрою и во сне увижу

Художником написанный портрет

Прощальный свет московского заката

Струился с необъятной высоты

Сиреневые сумерки Арбата...

И ты, "мой гений чистой красоты"!